I
Cuando el puñal
ha desgarrado el alma rota
y la hoja recoje
como tinta la sangre roja.
El arma que hiere
no es de hierro forjado
pero no hace daño la hoja
hacen daño las manos.
Sentimientos en la herida
cuando la misericordia
es solo un verso
entran en discordia,
el dejar morir al hombre,
el morir yo en su lugar,
el ser aire distante o
ser aire y cortar.
II
La luna en lo alto
dueña de las miradas
y que tan pocos han tocado
es a ella a quien vendo mi amor,
si algún día pudiese tocarla
con algo más que mi voz.
mientras tanto aquí, en la tierra
solo me queda escapar
sin poder esconder mis letras
ni mi cabeza de las miradas,
que se pierden en la luna
y se encuentran en la nada.
III
El ser humano es un arco tensado
listo para disparar.
Difícil es enterrar el arco
en un profundo manantial.
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